John Ronald Reuel Tolkien – Bilbo’s Last Song
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Day is ended, dim my eyes,
but journey long before me lies.
Farewell, friends! I hear the call.
The ship’s beside the stony wall.
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Extractado
de un poema
de José Hierro
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Cuando estés recién muerto,
aún con la tibia tibia,
aún con las uñas cortas,
querrás hacer algo
—lo que podías hacer ahora—;
y ya habrán cerrado las tiendas y portales,
y ya será muy tarde para llegar a tiempo
a los que hoy te aman.
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… Y yo me iré.
Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquéllos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquél de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostáljico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
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Casa Museo Zenobia Juan Ramón Jiménez
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Este poema es el último del libro
Sabemos que este mar nos pertenece
pues alguien dejó escrita en su memoria
la noche de los héroes y el trabajo
más firme de los pueblos contra el Monstruo.
Conocemos los vientos más propicios
y las islas amigas, su remanso.
También muchos peligros: las sirenas,
su canto que embebece, o los escollos.
Sabemos que este mar nos […]
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Este poema es el primero del libro
Este asomo en la luz sin conjeturas
este baño en el sueño de las islas,
mar de dioses amigos y cercanos,
es la serenidad que como herencia
recibieron los padres de estos pueblos.
¿Será tanta quietud un don divino?
Posee sabiduría aquel que busca
y encuentra la quietud en este mundo.
Lo sabían los dioses, lo aprendieron
algunos […]
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ELS CAMINS
Balcó de l’ànima desperta,
paisatge dels meus dies,
compartida amplitud i revelat silenci
on recolzar un obscur desig de companyia.
Sé que existeix el món i que és bell de vegades,
i que d’altres vegades és closa fesomia.
Sé que corcons i ullals l’alegria ens roseguen,
com sé que pot retreure’s una ànima expansiva.
Sé que un mal vent esborra les arbredes
i […]
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Por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión,
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero,
déle Dios mal galardón.
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